Источник: Team Fortress 2, режим мгновенной смерти
Размер: мини, ~1100 слов
Персонажи: Шпион RED, Скаут RED, Снайпер BLU, Пиро BLU
Категория: джен
Жанр: боевой быт
Рейтинг: PG-13
Краткое содержание: У каждой команды осталось только по двое живых участников. Кто же кого переживёт?
читать
Он приходит внезапно, как понедельник после выходных. Неотвратимо, как апокалиптический Зверь. Прижимает, как бодун после сочетания анисовой водки и коньяка.— Режим мгновенной смерти!
У Шпиона кончились лирические эпитеты, и он просто выругался. Из Красной команды в живых оставался только он да Скаут. Так и не занятая никем точка маячила совсем близко, вот только из-за угла высунись.
И получи пулю в лоб. Снайпер у Синих, может, и деревенщина, но не самоубийца — самому выскакивать. Засел на верхотуре и простреливает всю территорию.
— Солдата бы сюда! — стукнул кулаком по стене Скаут. — Вот он бы отправил эту «кукушку» полетать с ракетой в жо…
— Отличная идея, — хмыкнул Шпион и включил режим невидимости.
Скаут завертелся на месте, не зная, в какую сторону продолжать отчаиваться:
— Так ведь нет же Солдата! Чё делать-то будем?
Из пустоты прозвучало:
— Жди. Не нарывайся. Потерпи. А я пойду, подкручу часы с кукушкой.
Сказать легко. Пробраться через открытую местность — чуть сложнее. Чуть полегче — сосчитать ступеньки наверх. Один этаж, второй. Скоро мы увидим искомую птичку, мы отправим птичку полетать с третьего этажа с перерезанным горлом. Или с ножом в спине. Отличное завершение трудного дня.
И тут Шпион услышал нечто такое, от чего он сам пташкой начал перепархивать со ступеньки на ступеньку, совершенно не заботясь о том, что может в любую минуту столкнуться со Снайпером нос к носу.
Потому что по лестнице поднимался кое-кто еще. Так же быстро, как Шпион, но тяжелее, вразвалочку. И разило от него зажигательной смесью и резиной. От этого запаха захотелось влезть на стену. Заорать и убежать. Спрятаться в уголке где-нибудь, сжавшись в комочком. Что-нибудь в этом роде.
Когда Шпиону не по себе, он придумывает лирические эпитеты. Сравнения. Метафоры. Использует художественные обороты, которые помогают несколько отстраниться от того факта, что сейчас, например, именно его, Шпиона, возможно, будут жарить.
В прямом смысле. Безо всяких метафор.
Аккумулятор маскировки уже на исходе. Надо бы остановиться — но нельзя этого делать на лестнице. Еще одна ступенька, еще. Давай-давай. Вот дверь с площадки на этаж.
Со Снайпером Шпион разминулся сантиметров на пять — тот как раз поднял винтовку и пошел к окну. А Шпион метнулся в угол, глядя на свои часы, которые вовсе не часы.
Отсчитывают не просто время, а время невидимости. Время жизни. Жизнь — в движении. Движешься — расходуешь заряд. Остановишься — подзаряжаешься. Подзаряжайся же, давай, родимый.
Шпион прижался к стене и затаил дыхание. Оказывается, Поджигатель буквально дышал ему в спину — на лестнице их разделяло расстояние в пару метров, не больше. А сейчас дуло огнемета маячило близко-близко. Поджигатель что-то недовольно пробубнил и, кажется, принюхался.
И что он может вынюхивать — в противогазе-то?
Со двора донесся издевательский хохот Скаута. Сидеть на месте он не мог и не хотел.
Снайпер выстрелил, еще раз, еще. Досадливо сплюнул. Пробурчал:
— Да-а-а… стой же смирно, чертова кукла!
На Поджигателя он даже не обернулся.
Из своего угла Шпион видит только спину. Ах, какая хорошая спина у Снайпера Синих — широкая, и никакой тебе брони или щита. Соблазнительная такая. Хочешь — нож в почку, а хочешь — под лопатку. Но сейчас до нее, как до луны, потому что совсем рядом вертится совсем неуместный на этом празднике жизни Поджигатель. Бурчит и тычет в разные стороны вонючим своим огнеметом. Хочет чего-то, и Снайпер вроде понимает:
— Боеприпас справа. Вот же ящик, ну! Вот!
А Шпион понимает, что они тут надолго. Скаут может сколько угодно бегать по базе — но точки ему не занять. Снайпер сидит на ящике с патронами — но Скаута на бегу ему не снять. Шпиону бы сделать свое маленькое дело со Снайпером, но ведь Поджигатель же.
— Чертова кукла! — хочется повторить за Снайпером Шпиону, потому что весь его запас вежливых фраз уже на исходе.
Шпиону бы кофейку и покурить. Это уже после того, как он разберется с этим маленьким недоразумением.
Маленькое недоразумение торчит в окне в полный рост и, видимо, очень жалеет, что в руках старперская винтовка, а не пулемет. Судя по ежеминутному чертыханию пополам с зевотой, Снайпер тоже не прочь все бросить и пойти, например, вздремнуть минут эдак шестьсот. Ничего, сейчас тебя уложат. И колыбельную споют. Над твоим трупом.
Поджигатель перезарядил ракетницу, перезарядил огнемет и присел в дверях. Ноги вытянул. И то ли уснул, то ли нет, но прекратил бурчать. Засопел в фильтр противогаза. Точно, уснул. Умаялся, бедняжка. И тебя тоже пожалеют — из пятидесятого калибра. Но потом. Сначала Снайпер, и пусть утратит бдительность, подустанет. А это будет довольно быстро — никто не умеет утомлять лучше, чем Скауты.
Вот ведь неугомонные мальчишки. Ни минуты не могут постоять спокойно на месте.
Не то, что Шпион. Он может простоять так хоть весь день. Безмолвно. Грозно. Недвижимо.
«Как торшер», — думает Шпион минут через пятнадцать.
«Как чертов торшер», — уточняет он через полчаса. Теперь хочется не только перекурить и кофейку, но и нос почесать. Попереминаться с ноги на ногу. Дать мирно сопящему Поджигателю пинка и пулю в лоб. В общем, сделать чего-то веселого и, несомненно, глупого.
Разумнее будет еще чуток погодить. Вот и Снайпер, кажется, уже почти готов.
Еще раз чертыхнулся и отступил на шаг от окна. Не глядя, подцепил ногой почти пустой ящик. Присел, не отрываясь от прицела. Слышно, как ворчит сквозь зубы: «Жди, жди». Но Скаут ушел из-под прицела. Залег где-то, шустрик, чтобы отдышаться.
Зато зашевелился Поджигатель. Перехватил поудобнее топор и колобком покатился по лестнице вниз. Вот, оказывается, кому первому надоедает ждать. Пусть Скаута погоняет, от Скаута не убудет. А мы пока окончим это слишком затянувшееся убийство.
Но Снайпер вдруг от прицела отлип. Почувствовал взгляд в спину? Обернется? Нет.
Ставит винтовку на сошки. Впервые за день. Шпион медленно, очень медленно, тянется во внутренний карман за ножом. Нельзя шуршать одеждой, нельзя и виду подавать, что вот сейчас. Сейчас.
Стоп. А вот этого не надо.
Шпиона крайне нервирует вид Снайпера, тянущегося за спину, — туда, где тесак в ножнах.
Но ложная тревога, ладно. Решил между лопатками у себя почесать? Самое время — там у него от такого усердного наблюдения уже дыра должна была образоваться.
Затем вытянул руку вверх, расправил затекшее запястье. Винтовку опустил совсем. Хорошо, очень хорошо. Еще раз наклонился к окну, повертел головой. Ощутимо хрустнул шеей.
Шпион в углу обещает себе, что обязательно попробует эту шею провернуть до более смачного щелчка. Потому что сил же уже нет ждать. Просто невозможно. Спина затекла, руку с ножом сводит.
Но Шпион ждет и смотрит.
Как Снайпер по-собачьи зевает, затем расправляет спину, выворачивая сначала плечи, а затем и руки назад. Сцепляет руки в замок на затылке, поднимает выше головы. Тянется во весь рост.
От пальцев рук до проскребших по дощатому полу каблуков сапог — почти два метра чертового потягивающегося Снайпера. Это много. Это долго.
Для Шпиона чересчур. К черту захват точки. За окном Скаут орет непристойные дразнилки и слышится ахание ракетницы. К черту команду.
Сегодня Шпион будет убивать. И делать это он будет долго и жестоко.
Очень.